N° 0977 - SILÊNCIO DE AREIA E SAL - SÉRIE: CRÔNICAS DE MAYANDEUA

Idylmento acordou antes do sol  não pelo alarme, não pela pressa, mas pelo chamado surdo que o verão em Camboinha colocava dentro do peito como uma maré que não pede licença. Levantou-se no escuro. Calçou o chinelo errado. Não corrigiu.

Lá fora, a madrugada ainda segurava as bordas da noite com as duas mãos.

Ele foi andando. Os pés encontraram a areia fria antes que os olhos a vissem  aquela areia que guardava a forma das passadas dos pescadores como uma memória que o mar ainda não tinha coragem de apagar. Cada passo afundava um pouco. Cada passo era uma decisão de continuar.

O céu começou a falar antes de o sol aparecer. No horizonte, as estruturas de pesca se recortavam contra a luz nascente  imóveis, sérias, como velhos sábios que já viram tudo e aprenderam a calar.

Idylmento parou. Respirou fundo  não de propósito, mas porque o corpo exige isso diante do belo.

Sentou na beira da água. Os joelhos no peito, os braços em volta das pernas, os olhos no mar. Uma onda chegou. Lambeu seus pés. Recuou. Voltou. Como se tentasse dizer algo e desistisse. E tentasse de novo.

O celular estava no bolso. Ficou lá.

Não havia nada para registrar que a memória não pudesse guardar melhor. Não havia legenda possível para aquilo. Apenas o sal entrando pela boca aberta, o vento ensaiando dentro dos pulmões, o sol subindo  sem fanfarra, sem filtro, sem audiência  como quem não precisa de palmas para fazer o que sempre fez.

Em Camboinha, o tempo não urge. Ele amadurece.

E ali, naquele silêncio que só a areia e o sol sabem fabricar, Idylmento percebeu que não estava descansando do mundo. Estava, finalmente, descansando dentro dele.

O sol terminou de nascer. Ele ficou mais um pouco.

Porque alguns lugares ensinam que ficar também é uma forma de chegar.

- Assim narrou Primolius

FIM

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Projeto Literário e Musical Primolius N° 0977